Promenons-nous chez Guerrisol

La mode est un apprentissage pour tout le monde. Seulement, comme à l'école, il y en a qui apprennent plus vite que d'autres.

 

Moi, à l'école, j'étais toujours dans les moyens-bons. Ceux qui percutent plus vite que la moyenne, mais pas au quart de tour. Ceux qui ont systématiquement les encouragements, jamais les félicitations. La mention Bien au bac, pas Très Bien. Sur mes carnets, les profs laissaient des trucs du genre "bien mais peut mieux faire". J'ai fait ce que j'ai pu, ça n'était pas mieux.

 

Aujourd'hui c'est pareil avec la mode. Par rapport à la moyenne des gens, je ne m'en sors pas trop mal, j'ai appris à trouver un style qui me ressemble, je suis plutôt au courant des tendances même si je ne les suis jamais vraiment, par flemme et par manque de moyens. Mais je ne suis pas une première de la classe. Je ne suis pas une instinctive qui a la mode dans la peau, qui se construit un style pointu avec trois bouts de ficelle sans l'aide de personne, qui a le don de flairer LE truc qui va faire la différence et que tout le monde va bientôt s'arracher. Je ne suis pas une fille qui a du chien. Snif. Tant pis, à la place j'apprends à copier. Je copie plus vite que "le gras du marché" comme dirait Vincent Grégoire, donc parfois ça fait illusion, mais au fond je sais très bien à quoi m'en tenir : si je n'ai pas mon Elle chaque lundi, si je ne lis pas chaque jour mon site internet fétiche révélateur de tendances (inutile de me soudoyer, je ne vous révélerai pas le code d'accès même sous la torture), si je ne scrute pas les défilés quatre fois par an et si je n'arpente pas Paris tous les week ends à la recherche de nouvelles serial-shoppeuses à épier... si je n'ai pas tout ça donc, eh bien je me sens un peu perdue. 

 

Vous ne voyez pas le rapport entre Guerrisol et ce que je vous raconte ? C'est normal, j'y viens.

 

J'ai plusieurs premières de la classe parmi mes amies, mais à mon école de mode, forcément, il y en a aussi quelques unes. Des filles dont je ne voudrais même pas voir la garde-robe tant je ne pourrais plus supporter la mienne après. Des filles qui, jour après jour, définissent sous mes yeux ébahis un style propre à mon école. Pour vous donner une idée, le mois dernier, la cafet' était devenue le QG parisien des collants-noirs-sans-pieds-portés-avec-jupe-et-escarpins (Elle-Academy n'a plus qu'à aller se rhabiller, comprenne qui pourra). Or ce mois-ci, j'assiste à une drôle d'invasion d'escarpins Eighties, mêlant généralement plusieurs cuirs qui se croisent sur le dessus, pour parfois découvrir le bout des orteils. Comme d'hab', je leur demande où elles ont trouvé ces merveilles (je passe mon temps à demander aux gens où ils ont trouvé ce qu'ils portent. J'adore ça. D'habitude ça n'est pas en vue d'acheter, c'est plus pour savoir, pour comprendre). Elles me répondent en coeur "chez Guerrisol".

 

Guerrisol, le truc pourri en face de mon ancien chez-moi, avenue de Clichy ? Ma dernière visite là-bas remonte à plusieurs années. Mon copain - anglais donc plus habitué au vêtements d'occase que moi - m'y avait trainée. J'avais dû y rester cinq minutes montre en main, j'étais ressortie en braillant "plus jamais!" tellement je trouvais ça cheap et crade. A l'époque je n'avais même pas eu le temps de noter qu'ils faisaient des pompes.

 

Mais puisque les jolies chaussures de mes petites camarades venaient de là, tout à coup ça a commencé à me démanger, il a fallu que je fasse ma copieuse et que j'aille voir si des fois ils n'auraient pas quelques 41 en stock. Samedi dernier, prise d'une envie soudaine, j'ai donc filé au Guerrisol de Barbès (le plus près de là où je vis maintenant). Pour voir.

 

En fait de voir, j'ai senti. Le rayon chaussures du magasin est immense, avec une odeur de pieds proportionnelle. Une infection. Peut-être que c'était à cause de la neige fondue dehors, de l'humidité, je sais pas. Autant vous dire que ça ne m'a pas immédiatement réconciliée avec Guerrisol. Mais bon, je suis du genre obstinée en matière de mode, donc je ne me suis pas tout de suite barrée en courant. A la place, j'ai même bien tout inspecté, au milieu de mégères peu aimables qui m'enfonçaient exprès leur parapluie dans les jambes. Mais en dehors de quelques escarpins qui avaient dû être blancs dans une autre vie, pas de 41.

 

Qu'à cela ne tienne, sur ma lancée je me suis rendue Avenue de Clichy. C'est drôle parce que quand vous sortez du magasin de Barbès, pour un peu celui de Clichy vous apparaitrait deluxe en comparaison : les premières paires de chaussures sont bien alignées et l'odeur ambiante est moins...agressive. Mêmes les mégères font légèrement plus soignées. J'ai donc recommencé mes fouilles. J'ai essayé plusieurs paires, toutes ridées mais avec mes grosses chaussettes la saleté dans les creux me faisait moins peur. Grâce aux grosses chaussettes, certaines paires m'allaient, mais en fait c'est juste qu'elles étaient toutes avachies, avec des bas je les aurais perdues.

 

Bref. Tout ça s'est terminé par une brutale vision. Ca devait bien faire dix minutes que je cherchais. J'étais pressée, ma séance de cinéma m'attendait (In her Shoes, ahahah), et tout à coup je me suis vue, engoncée dans mon gros manteau, à quatre pattes par terre en train de fourrager tout au fond d'une étagère à 15 cm du sol dans l'espoir de découvrir la paire de chaussures un peu moins éraflée, un peu mieux conservée, avec des talons un peu moins défoncés... Et j'ai compris que je ne la trouverai pas, que Guerrisol n'était pas (encore) pour moi, que j'avais encore à apprendre un peu, et que là, je virais juste dangereusement fashion-victim. Je voulais faire comme les autres mais en fait je n'y arrivais pas du tout, tout ce cirque n'était pas pour moi.

 

Le lendemain dimanche, je me suis bien rattrapée : j'ai raflé deux robes imprimées chez Free'p'star que je vais détourner à ma manière (à l'heure qu'il est, ma petite maman chérie doit déjà être entrain d'en transformer une des deux en jolie blouse froncée sur les hanches grâce à mes instructions). Les chaussures vintage, je ne maitrise pas encore, mais les vêtements, je sens que ça vient.