Il y a des jours où on est bien inspiré

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un jour où je m'ennuie au bureau (c'était donc du temps où je vivais encore dans un bureau), j'attrape un magazine sur "la communication et les médias" (cherchez bien, il n'y en a que deux, dont un forcément mieux que l'autre), et je me mets à lire ma chronique préférée, celle d'un Englishman in Paris. Comme chaque semaine, le mec y raconte sa vie d'anglais légèrement perplexe face à la mentalité parisienne. C'est court, incisif et drôle, je suis fan.

  

Sauf que cette semaine-là, le type m'agace : pensez-vous, il se vante d'avoir été visiter l'expo Bourdin à Londres ! A l'époque on parlait pas mal de cette expo majeure, mais je n'avais pas l'argent pour me payer un aller-retour en Eurostar, et je ne savais pas encore que l'expo finirait par atterrir péniblement (des années plus tard!) à Paris.

 

Prise d'une inspiration subite, j'envoie un mail à l'anglais. Comme ça, juste pour lui dire que "j'aime beaucoup ce que vous faites", mais que ce serait sympa de me ménager un peu plus question super expo que je rate. Je ne réfléchis pas trop, j'envoie ça par simple curiosité, pour savoir si le mec me répondra ou s'il me snobera, pour sauver ma journée de l'ennui.

 

Il me répond. Très gentiment. Me demande ce que je fais dans la vie. Nous découvrons que nous avons une connaissance en commun. Début d'affinité. Succession de mails (quand je veux, je suis très forte en mail attrape-mec). Quelque chose est déjà en train de se jouer.

 

Pourtant quand nous finissons par nous rencontrer pour un déj au Fumoir, je garde mon calme. Ce n'est pas love at first sight. Juste le début d'un sentiment très doux.

 

Un mois plus tard, un soir d'orage, nous nous retrouvons au Harry's Bar. Cette fois-ci, je craque complètement. Je sirote ma vodka martini en me jurant de trouver le moyen d'embrasser cet homme avant la fin de la soirée. C'est chose faite devant l'église Notre Dame de Lorette, là où nos chemins se séparent. Il part en me souriant, si troublé qu'il manque de percuter un poteau, effet comique garanti. Moi je pleure de joie tout le chemin du retour : je sais que mes dures années de solitude s'arrêtent là, je peux souffler, j'ai trouvé l'homme de ma vie.

 

Le Fumoir, c'était un certain jeudi de l'Ascension, il y a quatre ans.

 

Photo Elinor Carucci.